Loco. Loco a morir. Adoramos y lloramos a los fantasmas que abrigaban corazones frutos del hombre, la perversión, la soga alrededor del cuello de ese, colgados, cadáver de esta libertad airosa y olvidada que días atrás oníricos griegos supieron encontrar y perder.
Que difícil se hace saber la muerte de la vida, qué es difícil? Qué es la vida? Qué es? Qué, qué, QUÉ?! Qué, loco, que, loco. Tiempo pasa y todo el mundo sabe que fuga hacia la muerte, pero no hace miedo la sombra, no... Qué es?
La existencia... soga alrededor del cuello. Apunto de ser menos que un sueño olvidado de la natura, soga alrededor del cuello. Un silencio entre otros.
La existencia... soga alrededor del cuello. Apunto de ser menos que un sueño olvidado de la natura, soga alrededor del cuello. Un silencio entre otros.
Se miraba peor a los locos que a los asesinos... ahora se miran igual de mal.
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