Un buen general

Como si el tiempo no tuviera valor, notas de un instrumento caen solas, como centinelas borrachas de soledad. Insolación... ambiciones vistas como sueños es un instante se descosen: instante agrio, intransigente, sin valor.

Ésta música sustancial, la verdad, las lágrimas que caen como el rumor de la lluvia, le deja entre las sombras, no le deja en ningún sitio, le mata.

Notas caen gota a gota y a cada gota llevaba cada guerra ganada, cada guerra perdida y toda la gloria que no le dejaba dormir. Cada nota silenciosa picaba al suelo, y un terror zigzagueaba por su cuerpo, mariposeando en sus ojos que no se atrevían a hablar. Ellos son los que le hacen sentir como si hubiera muerto siglos pasados y sus cenizas estuvieran perdidas en ningún sitio.

Tantos gusanos bien alimentados con carne fría y humillada...

Vergüenza me da poner Franco en una foto en mi blog, pero vergüenza de verle, no de dedicarle este texto.

Muerte

Hoy me he dormido y he llegado tarde a clase y me ido a la biblioteca a leer. Costaba leer, no había ningún profesor para vigilar y había un par de niños revoloteando los libros por todas partes y entonces me di cuenta de lo que pasaba. Una abeja desesperada y débil tenía muchas dificultades al volar, se habría roto un ala o algo, y los niños jugaban con ella. Se movía como una moto, pero no podía volar, y fue entonces cuando una enciclopedia (sobre el arte del siglo XIX), sin impulso alguno, solo la fuerza de la gravedad, hizo un estruendoso temblor por la biblioteca. Horrorizado me quedé mirando los niños y les grité que se quedaran en silencio o se marcharan, pero mientras les gritaba me preguntaba... dónde se había ido todo el afán con el que se movía?

Versos muy interesantes.

She should have died hereafter;
There would have been a time for such a word.
To-morrow, and to-morrow, and to-morrow,
Creeps in this petty pace from day to day
To the last syllable of recorded time,
And all our yesterdays have lighted fools
The way to dusty death. Out, out, brief candle!
Life's but a walking shadow, a poor player
That struts and frets his hour upon the stage
And then is heard no more: it is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing. 

La vida no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una hora en el escenario y después no vuelve a saberse de él: es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada

Shakespeare - Mc Beth (el final) 

Estos versos fueron aplaudidos y olvidados en su época. Shakespeare con su impresionante e inmejorable teatro, deja pasmados aquí unos versos impresionantes que la gente no pudo ver hasta William Faulkner con el libro “Ruido y furia”. Un libro que es (y es realmente así) una pieza musical, no se tiene que leer con sentido, es como leer un pentagrama. Y esto es lo que haré a continuación, una especie de descripción de un pentagrama, brevemente, sin acercarme ni por asomo al libro de Faulkner (ni por estilo, ni cualitativamente), será bastante parecido a mis textos abstractos hechos hasta el momento: (éste comienza con una historia: una historia narrada por un subnormal. Hay 3 historias.):

Sombra, vida, sombra, sol, sombra, vida y sol. Odio, rocas caen, las cojo con los dientes y mastico cristales con gusto. Abandonar, traición, entre besos y caricias, yo te traiciono y me quedo contento. Sol inesperado y radiante entra con perfecta harmonía abraza un silencio frívolo y inocente, con un color de alba. Dulce traición, la repito, me encanta! Por Dios, quiero que sea inacabable pero... suavemente me callo y reconozco mi dolor, entre pequeñas chipecitas ardientes y seductora y rozando con los labios y subiendo por tus senos hasta darte la vuelta, tu toda desnuda, subiendo con mis besos y llegando a las notas más finas y rojas, y el ritmo entonces se acelera, el tempo se acelera hasta llegar al prestísimo y explotar. Y entonces es cuando me doy cuenta de que solo soy un lujurioso. Sombra y vida, sombra, sol, sombra, vida, sol; me llevasteis por los deseos y allí me habéis dejado. 

Certeza

Qué es realmente cierto? Nos engañan, así de claro. Todos los medios de comunicación nos engañan. Todo eso empírico no es del todo seguro. Cualquier pensamiento inductivo no es seguro, pero deductivo sí. Pero... y si fuera todo una ilusión? Está claro que ni siquiera soñando puedes imaginarte un triangulo de cuatro ángulos (por lo tanto, que las matemáticas son tan ciertas aquí como en tus sueños como en la otra punta del espació). Pero... si fuera todo una ilusión, qué más queda como a cierto? Está claro que no quedaría como cierto que ahora estoy aquí escribiendo y que tengo sueño. 

Una cosa es absolutamente cierta si no se puede dudar (por mínima que sea la duda) y si no hay opiniones. Pues. La única cosa realmente cierta e indudable, aparte de las matemáticas, es que pienso. Estés ahora en una ilusión o no, ahora mismo estás pensando, pase lo que pase, ahora mismo y siempre que realizas la acción de pensar, estás pensando y es indudable.

Latidos durmientes

He hecho un texto dormido, para ti, arrancando un trozo de buena mañana y congelándolo aquí en blanco y negro con un bolígrafo lleno de frescos suspiros. Donde tus cabellos son como chispas llenas de deseos.

Coge estas palabras que viven de sueño, retenlas con un bostezo y léelas cuando duermas. Entonces navegaremos los dos sobre notas de otros mundos. Donde tu sonrisa es como la tranquilidad de un silencio musical. Te quiero sobre una barca empujada hacia la Luna; blanca, despreocupada, sincera y desnuda; te deseo llena de emociones ardientes y anhelo. Donde puedo ver tus ojos tan intensos como las estrellas.

Mi noche está tejida de latidos durmientes, mi mañana se ha tejido con dulces sueños, mi amor día a día se teje de locura, es así como amo. Es una locura amar, a menos que se ame con locura. Donde tu piel es la forma física del talento.

Sigue siguiendo estos versos soñados con aliento a corazón herido, me arrastran con sus bellas palabras y me devuelven al sueño. Antes déjame oírte tocar el violín lleno de amor, como un dulce suspiro, libre de miradas, sin temor. Donde tus labios mariposean la pasión a la que me has sometido. Déjame mirar tu cuerpo entero de una perfección poética in esquivable. Volvamos a mirarnos otra vez y sonriamos, otra vez, en un sueño latiente. Donde has ofendido la privacidad del latido de mi corazón. Es cuando sueño que veo claro.

Guerras y armas

1.500.000.000.000$ anuales se gastan en producción e investigación de armamento. Se fabrica e investiga la mayoría en el norte (España es el 6º país más productor; por suerte solo representa el 2% de su comercio) y se vende en el sur (sobretodo en África). 80.000 personas mueren de hambre DIARIAMENTE (Oh sí! Catástrofe en Japón, ha muerto una persona de un balazo... pero ni punto de comparación, ni por asomo, con la cantidad de muertos de hambre). La ONU ha demostrado que con 86.000.000.000$ anuales tendrían suficiente para que viviera esta gente pobre (ni un cuarto de lo que se invierte en armas)

En España diariamente 54 millones de € van destinados a producción de armas y investigación (por cierto, una investigación VERGONZOSA, las peores armas jamás hechas. Junto a ellas, una nueva manera de ver la guerra: ahora no se harán tantas armas para matar, sino armas para herir, por ejemplo láseres que dejan ciegos a los militares, minas que no acaban de matar, bombas que dejan sordo, ya que así suponen un gasto más alto para el estado al que pertenezcan) mientras nos bajan la pensión, la seguridad social y muchas otras cosas. España para no dar mala imagen lo baja ilegalmente (creo), esconde este gasto hasta los 27 millones. Todos los otros 27 millones, según el gobierno español, han sido destinados a “tragedias” como las de Japón.

El gran problema de las guerras es la información (en general los problemas son el dinero, la información, las armas y la continua producción de estas para la preparación de guerras y la venta de estas, y la política, seguramente hay más). La información es fundamental, es lo que hace pensar que una guerra está justificada o no. En TODAS, COMPLETAMENTE TODAS, las guerras hay una GRAN MENTIRA detrás, ninguna guerra está justificada, NINGUNA! Siempre engañan. Y no hay excepción (al menos en los últimos 100 años). 

 Entonces, en todo este horroroso y inútil lío armamentístico, los que más salen perdiendo, son los países del tercer mundo. Ellos compran las armas, gastan, ellos se matan. Después está la ambición de los otros países, por ejemplo Estados Unidos (pongo este ejemplo, pero podría poner España, Italia, Francia, Gran Bretaña, etc.), que son capaces de matar su propia población para invadir otros países con la excusa de “Bin Laden se ha protegido en este país, tenemos que defender los derechos de las mujeres, pueden haber armas nucleares (que nunca se han encontrado)..., y por estos motivos debemos invadirlos!”. Hace 3 o 4 semanas, en Libia, Gadafi ha maltratado su población, eso está mal, debemos intervenir. Qué pasa? En los países vecinos no pasa lo mismo? En muchas otras partes no están siendo oprimidos? Pasa que hay petróleo, como en Irak y muchos otros sitios. Podría subirme por las ramas y explicar el atentado contra las torres gemelas y el pentágono, pero ya os digo que hay suficientes pruebas como para que busquéis vosotros mismos y comprobéis que fue el mismo gobierno (pistas: las torres gemelas, un edificio diseñado para sufrir múltiples choques aéreos {después de los choques que tuvo el Empire State, se tomaron medidas contra choques de aviones} cae casi en caída libre derrumbándose como una demolición, unos días después, se encuentra el pasaporte de uno de los aviadores INTACTO, y se encuentra a diferentes personajes del atentado que teóricamente iban dentro del avión vivos y por la calle {hay muchas pistas más}. Pentágono: en resumen, es imposible que un avión de 38 metros de diámetro haga un agujero de 8 metros sin rastro de alas {la medida perfecta de un misil norteamericano}, lo gravaron más de 60 cámaras, y solo presentaron una grabación donde no se ve el avión ni nada. Por cierto, ni rastro del avión.). Y si quisiera irme aun más por las ramas, podría hablar del pasado oscuro de Bush abuelo (que subió al poder gracias al mismísimo Hitler), Bush padre (que tubo bastante relación con Bin Laden) y Bush hijo (que no hace falta que diga nada más...).  Podría irme por las ramas explicando la guerra de Afganistán, y lo haré en pocas palabras: Afganistán, un sitio con petróleo. Casualmente Bin Laden se esconde ahí, y los norteamericanos atacan con la excusa de que la mujer está muy maltratada, que Bin Laden está ahí y que es el sitio donde más opio se vende; cuando estados unidos se fue, no encontraron Bin Laden, la mujer (según una representante de estas) estaba aun más maltratada y la cantidad de opio se había multiplicado por 5. Los norteamericanos, tanto como los otros países, aplaudían a los soldados norteamericanos. 2415 soldados (más de la mitad norteamericanos) de Europa y América muertos y no sé la cantidad exacta de población civil muerta, pero mas de 100.000 segurísimo, yo diría que aproximadamente 1 millón. 

Las guerras... Todo se puede solucionar mediante pactos, es posible y así se debería hacer, y si se quitan las armas a todo el mundo, como máximo se matarán, literalmente, a palos y piedras, y seguro que muere exageradamente menos gente. Normalmente a la guerra, aun si se gana, se sale perdiendo. Cual fue uno de los países más prósperos después de la primera y de la segunda guerra mundial? Alemania. Mucha gente se preguntaba porqué se recuperó tan rápido, se debería preguntar porqué los otros países no progresaban como Alemania. Alemania, una vez perdidas las guerras, la obligaron a reducir su ejercito y sus gastos militares. Tuvo más dinero que invertir en industria, entre otras cosas, y prospero más que todos los otros que invertían inútilmente en armas, las cuales el 50% se guardan en arsenales y no se usan NUNCA.

Hay cosas que se tienen que saber, yo contribuyo a partir de información absolutamente cierta dicha en boca de otros, como Arcadi Oliveres para difundirla. Si alguna vez trabajáis en investigación y cosas así... procurar no buscar diseños mejores (y esto es un caso real y actual, se hace) de minas donde haya enganchado un juguete o un peluche para que los niños vayan a jugar con ellos.

Realmente vergonzoso.

Trozo de un poema

 La poesía, casi siempre sincera...

Si te atreves a sembrar con napalm los campos del norte,

Atrévete a perder las guerras del sur.

Si tens napalm per sembrar camps del Nord,
gosa poder perdre guerres del Sud.

(Gabriel Ferrater, cançó del gosar poder)

Aquí está el poema entero

http://www.visat.cat/traduccions-literatura-catalana/cat/fragments/39/18/0/3/poesie/gabriel-ferrater.html

Leer

Vaya, que suerte tengo. ¡Este último año he tenido un par de conversas con los hombres más ilustres de los siglos pasados! Esta última semana incluso me llevaba a Londres del siglo XVIII en mi bolsillo, en finísimas lonchas. Y en casa tengo guardado en una estantería abandonada un amigo que me espera, también tengo un alma abandonada que me perdona, debajo la cama tengo otro alma rota llorando desconsolada.

Hace unos minutos descubrí la mejor nave para viajar más lejos, ahora mismo estoy acelerando. Pero este es mi viaje, a mi me gusta tomar el de otros, y estar orgulloso de haber recorrido sus viajes, y no solo los míos. Lo mejor de todos estos viajes que llevo con migo son mucho más que esto, son algo inmenso y perfecto: la cura a la ignorancia, que cura todas las demás enfermedades. El problema es que no todo el mundo sabe como comer la cura, se tiene que masticar i digerir, normalmente la gente devora esta cura, o solo la prueba, ya que hay de diferentes sabores.

Aparte de una persona, un sitio y un tiempo, un amigo, un viaje, una cura y un manjar, es un sueño. Es como estar soñando despierto, incluso a veces estar dentro del sueño. Y si siempre son como los he soñado hasta ahora, me pasaría la vida durmiendo y esperando a encontrar unos sueños y otros.

Texto abstracto II

Diario de un loco

Vivo soñando deseos de los locos más soñadores de esta pesadilla. Cascadas de música caen sobre pinceles mal cogidos, afortunadamente. Rompo oníricos deseos para no hacer ninguna tortilla y... la insolación, como el rumor de la lluvia, me hace sentir como si el tiempo no pasara, sueños. Torturas agrias e intransigentes te horrorizan con pereza ante el coraje suficiente para perder guerras, ante el sufrimiento: somos personas.

Todo es nada, nada no es todo! Sueño sueños deshilvanados! Y una resaca revolucionaria me hace creer que te podrías enamorar de mi... creer. Agujas absurdas de un reloj van como quieren, miento? Desafortunadamente... no, entre idiomas colorados encalvecidos por la radiactividad que desprenden sensaciones sensuales, no. Desintegración sobre el circulo heloqueidal de mi rutina, mutilación harmoniosa con una Luna ensombrecida entre llantos de persianas bajadas con arte a su alrededor entre colinas de montañas insignificantes resplandecidas por masas flotantes e inmensas abrazadas por suspiros anhelados por un insignificante limón anaranjado suspirado por explosiones y por... ti. Tu, tu, tu, tu. Relojes me suplican adorar palabras suspiradas sobre noches solas y bañadas en plata olvidando oros.

Es cuando sueño que veo claro... y sueño incontroladamente anheloso deseoso vehementemente ansioso y apeteciblemente en... ti: Cascadas de música caen sobre pinceles mal cogidos, afortunadamente.  

Historia

Lo siento por cualquier lector que no sepa castellano, de veras. Escribí este texto en catalán y me cuesta mucho traducirlo de manera que se lea igual, así que directamente lo publico en catalán. Hay muchas historias en el mundo, y esta es solo una más, pero hace referencia a mi anterior entrada sobre los deseos. Los deseos son el motivo para vivir.

El seu cos era igual d’estret com el carrer, on semblava concentrar-se el fred.

Els seus artells acostumats al fred, no es cansaven d'acariciar aquell rellotge ombrívol i aturat. Era negre amb les agulles i les hores blanques, no era car i era senzill.

-És difícil, veritat?
-Sí…
-És estrany?
-Sí…
-És la primera vegada que ho veus?
-Sí...

La seva primera esclavitud eren tots aquests desitjos impossibles guiats pel seu cor, recoberts d'or, tots cobririen el seu taüt tard o d'hora. I ja era massa tard, sospirava sobre les seves mirades que veien les seves mortes penes, encara així... era massa aviat per acabar amb tot aquest patiment.

Trobava a faltar el meravellós tic-tac del seu rellotge, com corria dia i nit... ara només li quedava fantasies, anhels de renéixer, foll desig. L’amor d’aquell anhel airós i boig era l'única cosa que li mantenia calent el pit.

-És com veure la teva vida des de fora, i veure com en qualsevol moment pot inundar-se... era així abans de néixer? Un tros d’esperança inundat?

-No ho sé, fill... no ho sé...

La vida riu, plora i es desfà, igual que una dansa, igual que un somni. Perquè ens fa tanta por la mort? La veritat és que allò normal és allò mort, tot està mort a l’univers, menys nosaltres. Ara bé... què és allò normal? El que la majoria és, o el que hauria de ser?

-Que farem ara?

-Ara que no tens braç... no ho sé, però lluitarem per sobreviure, i tu també!

Doncs desert de qualsevol dolça salvació, el pobre fill del miner plorà, però no de llàstima, sinó de guerra! Ara, ara que no té temps, amarà el que li queda per amar, i lluitarà contra el que li queda lluitar, abans de l'abisme.

-Sí... Aquest monyó no podrà amb mi... pare de què puc treballar?
-Fill, fill meu, és massa d’hora perquè treballis. Tot al seu temps.

-Pare, vull treballar, necessito treballar.

-Decansaràs, fins que jo digui el contrari. Els deus, fill meu, t’haurien de tenir enveja...

-No ho crec...

L’esperit jove mai l’abandonarà. Tot el mes que va estar al fred llit reposant, va escriure un llibre “passejos per la imaginació”, i això no us ho hauria de dir, però el llibre no està dedicat a cap dona, sinó al seu rellotge. Un exemple:

He fet vida a aquest text dormit, per mi, arrancant un tros de bon matí amb una pluma plena de frescos sospirs i l’he congelat en blanc i negre aquí, on les teves agulles són com espurnes plenes de deliris. Agafa aquestes paraules que viuen de son retenint-les amb una sonora abraçada. Mentrestant et portaré a un riu sense cabal, on navegarem els dos sobre notes d’un altre món i on puc veure les teves hores tan intenses com un estel, on el teu timbre és el pur talent, on la teva puntualitat papalloneja la passió a la que m’has sotmès.

Va vendre alguns exemplars, era una obra d’art peculiar, sens dubte, i ningú sabia ven bé com interpretar-la, tot i que qui de veritat apreciava la literatura, en sentia a parlar i se’l comprava. Goethe es va inspirar en ell a l’hora d’escriure el Werther i el final va tenir una mica d’influència sobre la seva obra mestre: faust. Fiódor Dostoievski també es va inspirar a l’hora d’escriure crim i castic. La pròpia biografia del llibre ja va ajudar molt a aquests dos autors.

 El seu pare estava orgullós, guanyava el doble de diners que si treballava de miner com ell, era una sort que se li hagués enfonsat la mina sobre el braç?

-Però, pare, jo no ho faig per diners.
-Sí, clar clar, tu ho fas pel teu rellotge, hahaha. És igual, gràcies a tu, podem menjar carn 3 cops a la setmana, això és el que conta.

I Així van passar uns quants anys. L’autor, desconegut, just al final de la seva carrera, just abans d’endinsar-se dins l’abisme, va sentir el que tota la vida va esperar sentir des dels 12 anys. Les seves últimes paraules com a escriptor foren:

Deixa’m quedar-me xop del teu temps, d’una perfecció poètica inesquivable, tornem a mirar-nos fit a fit i somriguem, una altra vegada, dins d’un somni, oblidat, adorable, on has ofès la privacitat dels meus pensaments. Segueix seguint aquestes paraules amb alè a cor ferit, m’arrosseguen amb cada segon que em llences. Però, abans, deixa’m sentir-te tocar per últim cop els teus dolços sospirs, lliures de mirades, lliures de temor. T’ho prego ara, tant com t’ho han pregat els meus somnis, folls del teu cor, amb anhel a cada ull, viuen al cor d’una il·lusió. S’acosta una mà freda, una ombra se m’emporta. Fes-me uns últims sospirs, abraça’m. Siusplau...

-Tic-tac, tic-tac, tic-tac.

... Gràcies...

Deseos

Llueven, deseos sin saber explicar o entender, siguen lloviendo y siguen y siguen y.. JODER! SIGUEN! Y tu no quieres desearlos pero lo haces!  En tu mundo casi perfecto te siguen las imperfecciones más sensuales, más tentadoras y mas desgarradoras que ni si quiera te puedes imaginar... Nacen con todas las prohibiciones, te persiguen y tu... te dejas atrapar.

En fin, qué sería la vida sin problemas y deseos? Pf, viva los deseos! Que vivan los deseos! Que la gente deje lo que le aborrece y haga lo que sus deseos dicten!

Desear... no es lo mismo que mantener. Desear... no es querer. Desear... no es nada más que aspirar con vehemencia alguna cosa, anhelar algún acontecimiento o tener apetencia sexual hacia alguien. Viva los deseos! Que vivan todos!

Tu espíritu te OBLIGA a seguir los deseos, es tu cabeza que los para... y con razón, porqué pueden ser unos disparates que te destrocen la vida... pero por dios... Viva los puñeteros deseos! Viva la puñetera vida! Viva los puñeteros motivos para vivir: los deseos.

Texto abstracto

La pintura, la escultura, bailar y muchas otras cosas no tienen porqué tener sentido! Una pintura puede ser muy bonita y no tener sentido. Un gran ejemplo de esto es la música. Bien, entonces porqué la literatura no puede jugar con lo mismo? Esto es lo que voy a hacer a continuación, un texto elaborado pero sin sentido (si de verdad queréis insistir en encontrarle sentido, encuentro necesario leer mi anterior entrada (monos medio piedras), y si aun queréis darle más sentido mi siguiente entrada que será sobre la música). Si se invierte mucho tiempo pensando, estoy seguro de que hallareis vuestro propio sentido al texto (yo le encuentro sentido...), más adelante aré un texto que carezca absolutamente de sentido, en un futuro.

Podéis imaginaros Debussy tocando el piano de fondo con sus inmensas cascadas de notas y siendo pintadas al instante por Kandinsky sobre este papel:

Sigue siguiendo estas garras que desgarran un camino escondido a la privacidad de tu corazón mientras la Luna te baña en plata pálida: La luna arrojadiza, silenciosa, grita ecos y sombras alrededor del rocío de una noche de Julio. Ladridos siguen ladrando a esas garras que desgarran un vacío perturbado por un latido ardiente evaporando silencios interpretados por los mejores compositores: los pájaros. Estas notas vuelan hasta llegar a su pentagrama: cables. La electricidad zigzaguea por millones de almas petrificadas por otras piedras estrelladas al fondo de un pozo sin fin mientras salen ilustres e insignificantes caballos trotando del mismo pozo hacia arriba, soportando los golpes de las piedras: Fusiles cargados o políticos hablando. Bostezos bailan mientras tu coges estos versos soñados dentro de otro sueño aun despierto, lanzando pinceladas de bizcocho caliente con un toque amargo con un punto de acidez y de dulzor, y después pueden haber toques de piña, plátano, vainilla, canela y azafrán, si tu lo deseas: chocolate negro.

Garras desgarran sueños deshilvanados entre farolas borrachas de soledad entre el fulgor y el calor de bellas bestias, vestidas de publicidad y dinero, otras de amor y sabiduría. Una nota de piano, entonces, circulaba dando vida por un jardín, y las piedras, seres sin ojos ni lágrimas ni sueños, comenzaron a mover-se: despiertan. El tiempo se para solo para dejar suspendida una lágrima de un vecino que se dio cuenta que piedras y plantas vivían y formaban parte de esa nota tan triste o alegre que penetraba dentro de sus duros oídos. Vaya una guerra! Catapultas lanzaban besos entre toda esa multitud de arqueros que disparaban placer entre el inmenso campo de batalla donde caballeros y infantería se abrazaban sin descanso: la cama. Y es entonces cuando el rey fue alcanzado por una flecha, pero por muy cansado y herido que estuviera... seguiría de pie en el ajedrez esperando a volver a la caja junto con sus peones.

 Colgaron a las garras que desgarran el camino de los sueños por desesperanzador y por realista entre cascadas infinitas de pintura y notas, las colgaron pero no para todo el mundo. Solo los desafortunados inteligentes sabrán descolgarlas para ser desgarrados por ellas: la vida, la muerte, la inmensa sombra humilde que deja sitio a los demás es descubierta y temida por los pinceles y las notas y las letras y teclados que artistas cantan por las noches en sus sueños deshilvanados junto con un trozo de queso y su copa de vino dulce, amarga y ácida. También pocos trabajadores, pero nunca por los tontos.

Aun así sonrío, sonrío ante estas cascadas, ante este arabesco y ante el tiempo.

España y un cigarrillo

(Este texto está inspirado en la guerra civil. Me he puesto en la cabeza de un español en la época de Franco. Sería muy exagerado si tratara del presente... aun así el presente no es que sea del todo agradable. Visto de otro punto de vista, puede ser una comparación entre querer dejar de fumar y España en la guerra civi)

España y un cigarrillo.

Mentirosa consumida, hay cosas que no cambian. ¿Me haces hacer cola para comer basura? ¡Deja de molestar! ¿Quieres venir a matar mi tiempo? ¡Déjame respirar! Tengo los ojos envenados, por suerte o por desgracia y mientras tanto yo voy tragándome veneno, mastico vidrios, viviendo en la tensa incertidumbre. ¿Es pecado anhelar el sueño? ¡Déjame dormir!

¡¿Te piensas que atándome las manos ya soy tu esclavo?! Pues las cadenas con las que me ates pueden ser de oro, de plata, de bronce, de lo que quieras, ¿te piensas que me gustan? Tu impotencia seguirá sangrándote.

Fíjate en como los colores más vivos se extinguen, como el vicio más vivo tiende a apagarse. ¡Estás muerta! Hazme el favor de volver a vivir, si es que alguna vez lo has hecho. ¿Verdad que no hay grito más fuerte que el de la verdad? Que el mío, el murmullo de la inconciencia intranquila.

Mentira consumida, tu no puedes cambiar, la sombra de tu sonrisa esconde alguna cosa. Cruel dura verdad se convierte en venenoso líquido engaño. ¿Verdad que el amor es como un cenicero? Pues déjame apagarte.   

Piedras medio mono

NO hay peor criminal que los padres que no educan bien a sus hijos. Estos, ya se quedaron como piedras, literalmente, cuando sus padres los educaron, y educan de la misma manera criminal a sus hijos. Las piedras reciben información, pero no pueden analizarla ni comprenderla, así son estos padres inútiles: Piedras, que solo saben hacer lo que les dicta su naturaleza, lo de siempre: nada, salvo hacer cada día lo mismo y educar mal a sus hijos. No cambiaran de opiniones porqué no saben, i es así como están: como Piedras en un río sin moverse de su sitio, porqué es así como les han enseñado a estar, y así es como estarán.  Por otra parte tienen hambre y muchas necesidades más, como los monos, saltan y protestan si les robas el plátano antes de ni si quiera preguntarse si realmente era suyo (en el caso de los humanos medio piedra medio mono, se podría considerar el mismo ejemplo pero con dinero).

Las piedras almenos no se mueven y los monos almenos se pueden controlar... 

Más que no educar bien, lo que hacen es deseducar, lo hacen todo peor, el hijo no aprende nada salvo no poder aprender más. Y al estado ya le va bien... a qué puñetero estado le interesa tener gente que piense por si sola? Qué puñetero estado quiere que su población sepa razonar y cuestionar toda la estructura que tienen montada (toda la estructura, generalmente, que se ha montado una burguesía... porqué al fin y al cabo eso es lo único que les importa: dinero, más dinero y mantener este dinero)? Solo a uno en la historia que dudo que se vuelva a repetir: Grecia.

Por suerte esto ya comienza a formar parte del pasado, gracias a esos hijos, padres o hijos y padres ilustres que se enfrentaron a toda esa pandilla de imbéciles que han conseguido dejar su herencia en nuestra generación haciendo que la mitad de nosotros seamos medio mono. Por suerte... no ha sido mi caso.
Esperemos que esta mitad de humanos educados puedan luchar contra la deshumanización, contra la tradición, contra todo eso que no tenga sentido, contra muchas cosas, pero sobre todo contra la mala educación, porqué sino este mundo acabará siendo un mundo rocoso y primitivo.

Misterio

El amor. Esa cara, bonita o no, despierta un contraste más entre tus sentimientos. Sí, los dioses lo despiertan, la muerte se acerca, pero nada despierta esta enfermedad tanto como el amor. Esa cara, bonita o no, te hace interpretar sus silencios entre alientos de tu  corazón herido, te despierta y te duerme entre castillos hechos en el aire, te acaricia el fresco suspiro matinal con una amarga sonrisa bailando sobre tus ojos al tocar el alivio de su existencia. Esa cara, bonita o no, te haría quemar el mundo por encender una chispa en su corazón.

El arte. Corre todo lo que puedas, nunca llegaras a tocar el arte. La sonrisa de su sombra esconde alguna cosa, la sombra de su sonrisa ataca a la privacidad de tu corazón, con rayos o besos, lo parte o lo cose. Incluso siendo obrero nunca llegarás al final de la obra. Mira como te persigue y como huye a la vez, pero no te rindas, sigue siguiendo este camino infinito cuesta arriba, te ayudará a interpretar tu mundo, donde te hace comprender un poco mejor esa cara, bonita o no.

La vida. Arte, amor y vida. Tienen una cosa en común, son únicos. Necesitamos algún motivo para vivir, algún motivo para querer, algún motivo para interpretar; despertar, cada día y decir hoy es un día nuevo. ¿Dónde está el sentido? ¡No hay! Que más da: lo buscamos, aunque no este. Y seguimos buscando asta el final, asta el último suspiro, y por el camino lloramos porque no lo encontramos, pero seguimos siguiendo el camino sin fin, y a la desesperación recurrimos a inventárnoslo.

Y éste es nuestro mundo, un mundo donde los peros atormentan los dogmáticos y donde yo me pregunto si tú te puedes enamorar de mí, donde es imposible saber todo lo que abarca un Velazquez y donde todos seguimos diferentes caminos en la misma dirección.

Ocurre todos los días

Agarrándose a las nubes, el sol se despide y cae. Y los caminos siguen en pie, en ellos siguen la luz y las sombras: las picadas de los mosquitos, esos silencios repentinos, el cansancio, el descanso... Caminos poblados a su alrededor de yerba, pastos o piedras. Caminos, cada día estamos en uno o en otro. Éste sigue en pie una vez los dulces rayos del sol se extinguen por el oeste mientras la tierra responde con una brisilla fresca y el zumbar prolongado de la multitud de insectos. Mientras diferentes resplandores nacen entre las montañas y las ciudades, incluso entre los árboles, puntitos inmensos en su lejanía nos llegan miraculosamente a nuestros ojos.

Diferentes resplandores se apagan entre las montañas, incluso entre las nubes. Agarrándose a las nubes, el sol se levanta y se alza. Caminos brillan por el rocío que abrazaba por la noche las telas de araña. Una fina capa de calor te envuelve mientras el viento te la intenta robar, y las hojas se quejan del techo de nubes, aun no del todo azul, que no permiten plenamente sentir los oníricos suspiros calientes y continuos que un gran limón anaranjado ardiente deja caer de lado encima la tierra y los rincones más alejados de la misma galaxia, llegando a cada planeta, estrella, galaxia y muchas otras cosas que se encuentra a su inmenso y vacío paso.

Esto ocurre todos los días a todas horas.

Los dioses nos tienen envidia

Los dioses nos tienen envidia; búscame a mí, busca algún sueño, conquista corazones amurallados, busca el arte, busca la luz del Sol y de la Luna. Esfuérzate curioso, la vida ignota no dura apenas un siglo, y la muerte apremia en cada esquina.

La bella muerte te sigue; mientras tú envejeces ella danza... y nace con tu ocaso. El sol nos llora y la Luna se ahoga. Los dioses nos miran y nos tienen envidia. Somos curiosos, en espejos nos miramos, -Mírate, eres todo lo que hay-. Somos maravillas, somos la luz, y el arte nuestro bello gira-sol que día a día, lágrima a lágrima, junto con el amor y la Luna, espera a ser iluminado para hacer fortuna.

El futuro te busca, el pasado ha huido, el presente es tuyo y el tiempo se agota.

Nosotros sí podemos aprovechar cada segundo, verlo como el último, apreciarlo. Por eso los dioses nos tienen envidia.